D E J A N D O   S E N T I R   A L   C O R A Z Ó N  

                                                                   

Cuánto se muere por nada

en esta guerra de lágrimas...;

¡oh padre!,

arañando luz,

desprohibiendo o inventando

alguna

              verdad,

algún silbo sólo puro, de uno, de uno, al fin libre

para siempre desde el corazón.

Te doy –hoy– la voz 
incorruptible,

desnuda, fieramente decidida,

la humilde que tú dejaste,

ésa precisa…,

y la atrinchero todo lo que puedo con tus entrañables –tan bellos–  recuerdos,

con tu valor enriquecido de tierra

y de esperanza.

¡Cuánto amaste a luz y a Cristo!,

como los charcos de sed que deja con sangre iluminando un ser ofrecido…

y como –quizás– los trajineos

de sonrisas en la tan dignísima jornada, en la tan dignísima jornada.

Como los cañaverales.

¡Cuánto amaste! Y por eso 
mi nombre es tuyo,

y mis dos manos, todo mi camino,

este barro ya es para ti,

la ternura que tengo tiznada del mundo

ya es para ti,

lo tanto, la soledad perdida, la pobredumbre acuchillada de miseria;

porque… mis gritos me sacarán de todo

si es que así el amor lo dice,

porque… mis gritos sabrán qué hacer.