Para nuestra pobreza pobre y fría
te anima este corazón sufriendo
que nunca hay dignidad, como lo horrendo,
ni para lo que nuestro azul quería.

Ni para nada desde la alegría
de paria que jamás por siempre entiendo,
ni para algo ya seguir viviendo
por la piedad que pide el alma mía.

Como humildad que sin poder insiste,
el que se queda así no tiene nada
por aguantarse inmensamente triste.

El que se abraza a la palabra sola,
la luz que se atrinchera desangrada
de tanto que se grita y que se asola.

Esta noche  tengo el corazón tirado.

Esta noche rezo

                           agriamente

como esos niños abismados de abandono

y el tiempo no lo ha reconocido aún.

Es lo que ocurre, es la soledad, la del olvido

que ni siquiera el insomnio -ni el destemple invernal-

ya comprende.

Me duermo sin voz deseada y ya sin sangre

abrazada al mundo, en el reventar de llanto

                               y en toda pobreza.

Es mi noche, Sueño, y se me hunde la llamada

                         que quiera hacer o el corazón quizás…,

se me hunden mis respiros,

mis palabras

ante faustos traficantes de cielos y de esclavos.

Así es, es mi noche en la ausencia pertinaz,

es mi noche

con su inganable reino,

es mi noche solamente noche.