Muerte comida
    
                                 
en cualquier sombra me dicen niño                            
pero soy un trago nevado de la espera                        
quizás no soy nada                                          
o un junio velozmente en este clima                          
de rodillas                                                  
pero también para luchar me sé cada cual                    
con su desodorante masticado                                
a navaja de partir hacia la noche                            
porque en la indefinida colección del agua                  
sufrimos                                                    
eso es                                                      
no sé la respuesta de la infamia                            
no la sé                                                    
o quizás                                                    
porque no sé más que la excepción de mi suspiro              
o inciertos y despedazados rumbos imposibles  
imposibles              
donde lágrimas tan últimas parecen sangrientas   
o muerte comida    
o muerte mal..., malgenerada
o muerte -solo- para morir   
en definitiva
con esto o con lo otro por aquí hacia donde vayas    
aunque declaro convencido de que sirvo para gritar atado
por autodefensa    
como aquel muy oráculo amistoso de mis uñas                  
acaso de la desarrepentida inercia del crepúsculo            
porque sí
porque más a ciegas desacurrucando la verdad                
y la lluvia medrada por sus silencios es límite 
sí             
tal como encender la ebriedad del cielo  
al íntimo lado                    
mientras yo ya ni soy perfecto que es desgarrada una pena  
una pena siempre   
desencarnada a pena -¡Dios!- por la sucia flauta                      
y luego me echarán en plomo al río      
       (¿sobrevivir?)